RAMALHETES DE OUTONO

As tímidas flores do outono

Fecundam com o amor do verão

Mas gestam na primavera

Quando irão nascer nos jardins sem donos

Aqui, acolá...

Até dentro de um bom coração

Há ramalhetes de esperança sob as folhas

Que caem sem ofender estas sementinhas

Parece que Deus as quer só para Si

Sem nossa mão ou escolha

Envia anjos para as colorir...

Tirando até a vontade das avinhas

Os bancos que estão na praça

Almofadados de folhas coloridas

Esperam um ser apaixonado

Que lhe desperte todas as graças

Ah, a moça do ombro amorenado...

Lá se vão as florinhas das avenidas

Tenha calma, vento impetuoso, devasso!

Estás a tirar as vestes da Terra

Aqui neste outono

Há criaturas de todos os compassos

Frágeis, e até amenas...

Seja só aragem, não provoque guerra

As flores do outono são tímidas

Pequenas como o pio da ave no frio

Transformam-se em ramalhetes nas auroras

Pois para elas nada mais prima

Além do despudor do galho...

Nu, na árvore, as protege com seu brio.

MAESTRO

Quero uma música pequena e infinita.

tão calorosa, tão erudita...

Componha, então, para mim, Criador,

uma canção para o dia chamar a noite,

para a nuvem entregar a chuva,

para lavar  toda desdita.

O tempo, o pranto e as notas não lamentam,

são amores e fugas que se sustentam,

sob um acordo sinfônico

da música que quero dançar sobre as pedras..

Escreva uma música cálida e magnífica,

com frases apaixonadas que não se inventam.

O maestro fugiu com a louca batuta

me pondo calada sobre a conduta.

Escreva logo, depressa, esta música,

não quero um favor, quero um fardo de sonhos,

necessito um punhado de eternidades,

para esconder n'alma minha parte maluca.

Quantas vezes escuto só sussurros desta canção!

E a criastes só para meu coração.

Quero alcançar cada vontade sem desgosto.

Até pode ser perto do horizonte,

a fronteira que me aguarda sem partidas

nesta orquestra de solo de violão.

POEMINHA

Todo sonho é leve

é alvo,

cândido, risonho e fingido.

Baila como cavaleiro amante,

abandona a dama como ladrão coagido.

Ora que poesia?

É uma saudade!

No regaço lírico e enfadonho,

onde o pranto, de imenso, é duvidoso,

faz sorrir a dor, e deixa nu todo o sonho.

Inspiram as estações

os poemas,

que o homem soluciona calado,

sempre que o vento retorna do tempo,

e traz um verso, num coração orvalhado.

PODE SER AMOR

GUERRA

Vi horizontes caídos

Sem repousos livres,

Mas da indolência inóspita

Receei...

É assim,

A guerra.

Deitavam o sol desmaiado

Sobre o leito do zênite,

Não mais havia lugar leal

Nem estrelas...

Eu via assim,

A guerra.

Vigentes leis sem reputação

Dada aos leigos em triunfo,

Mas todo caldo em labuta lega

Um espaço dorido...

Presenciei ainda,

A guerra.

Quando o arauto comandante

Feriu a ira dos obscenos,

Vi risos destronados destros,

Mas negros...

E surgia,

A guerra.

Agora sem sol, sem horizontes,

Em cada alma um campo minado

A farejar toda felicidade farpa,

De destino vil...

E as estrelas,

Todas frias,

Na guerra.

MARIA DE TODAS AS SANTAS

Maria estava sem graça, e com desgraça latente e palpitante.

Desígnio, pensou Maria, mal feito, é coisa de estreante,

Um motejo, coisa de ‘Deus quem quis’.

Ah, mas isto não é cabível, deve ser um mal esquizofrênico.

Acreditou até que fosse algo raro, algo endêmico,

Algo como o ditado, ‘ver pra crer’.

Maria confessou ao padre e a Deus, mas era inglória, a vadia.

É a cruz, pensou Maria, é destino, coisa daquele dia,

Quiçá foi um engano, ‘diz-me com quem andas...’

Ah, que infortúnio, deve ser mal crônico, hereditário.

Um deslize, coisa frouxa, mas digno de comentário,

Por assim dizer, ‘hoje é tão comum.’

Maria, toda afetada, exibia à laia seu porte donzel.

Espúrios, pensou Maria, querem meu nome no fel

É um contraste de ilusões, ‘contar estrelas...’

Ah, isso é inanição da alma, é uma aberração,

Foram uns minutos sem gosto nenhum, e agora essa apelidação.

Que se diga, ‘a Maria vai c’asotras’!

Maria, na sua aflição, não é trouxa nem assombrada.

Inventice, pensou Maria, coisa de mulher desgarrada.

Pode ainda acontecer esses ‘casos de milagres...’

Ah, isso não tira sono, é só suspeita, é teimosia,

Mas sentir esse garrote no peito é uma agonia.

Então no frenético raciocínio, ‘o que foi será...’

Maria sentiu-se roliça na sua vaidade de mulher moça.

É desatino, pensou Maria, a vida é que é insossa.

Preferível é cantar, que se vá ‘ao Deus dará’         

Ah, isso é degradante, todo suplício nada adiantou,

Pose desnecessária, a Maria engravidou.

Que se diga agora, ‘quem planta colhe...’.

LONGA JORNADA

Como é difícil saber das distâncias,

que as dores escolhem percorrer,

ou onde as saudades estão guardadas!

Quase impossível não conter

um pranto que lembra o passado,

que vai passando

garboso pra nosso espanto,

e vamos ficando

com tanta esperança,

sob tanta vida de abundâncias,

que pouco importa andar mais um pouco.

 A juventude é uma fraqueza tenaz,

uma peripécia desacreditada.

Um esconderijo melífluo de lágrimas e risos,

d'uma alma quase desabitada.

Tanto faz sonhar, tanto faz correr.

Sempre estaremos correndo,

para juntar universos em retalhos,

ignorando o que o destino está prevendo

em cada bocado de ilusão,

num coração pertinaz,

inundado de futuros gigantes.

Como é difícil crescer sem o horizonte,

que nasce  tão perto da jornada!

Como labutamos para encontrar sua trilha

em nossa curta e densa morada!

E um dia o silêncio começa a encantar

o caos que outrora fora desencanto.

Nada resta, a não ser crescer.

Cativar a sabedoria sem virar santo.

Seguir, seguir... É tanto, e pouco se sabe!

Começar a atravessar a ponte,

para recolher todas as jornadas.

MINHA ÁRVORE DE COLIBRIS

Quando em sonho

A mortalha do medo aparece

Parece não surgir novos dias

É assim que me ponho

A escutar nostalgias

É quando o tempo

Oculta toda a insensatez

Insensato o devaneio aparece

Como um amor de antanho

E minh’alma, então envaidece

A madrugada traz floradas

Pois que a nudez é noite

Anoitecendo todo querer

Há colibris e passaradas

Em minha árvore sem eu merecer

Qualquer dia é mansidão

Para tanto questionamento

Questiono aos colibris

Esqueço a solidão

Nas auroras de frenesis

Quando o sol apaga tristonho

Os hinos adormecem

Dorme a árvore calada no espaço

E assim eu apanho

Um deus em meu regaço

FELIZ PÁSCOA

TRAÇOS

O sonho tem a ideia que voa

Por onde a esperança mais anda,

E se o riso, o pranto destoa

A felicidade, o espetáculo comanda

Não é à toa que se vive de tempo,

Juntando intervalos e espaços

Enquanto planeja-se algum invento,

Os caminhos podem ser curvos ou só traços.

E quanto mais o pranto avança

Mais límpidas as armas da guerra,

Assim, lava-se a face da criança

Com a lágrima que caiu na terra.

Ainda há que se andar com apoios,

Porque os olhos não veem o passado

Hoje, o futuro são pedras de arroios

Que só a alma conhece o traçado.

PALCO

Inquietação de um socorro desajeitado

Que perdido numa beleza impossível

Visita o ego nu, e descortinado

Ah, sou um palco inconformado!

Tudo vislumbro

Pouco vejo...

Devanear qual animal livre e selvagem

Assolando a alma de um passado

Criando afago numa miragem

Quando a cortina cai é mensagem

Não sou o aplauso

Nem o apupo...

O silêncio finaliza toda inquieta trama

Caem-me os panos, os meus ultrajes

Toda vida que enfeito é um drama

Discurso só para quem diz que ama

Então apago a luz

Que não encontrei...

Pensamento que foge, rasteja, sem graça

Nesta inquietação daninha e desafinada

Noite numa taça moteja, que desgraça!

Coloquei no coração uma mordaça

No escuro

Perdi o medo...

INVOCAÇÃO

Vou acompanhar-te em qualquer tempo

Fazendo-me passar por paisagem triste,

E da tristeza, então, pranto sempre lento.

Qualquer sina que desfaça este destino,

Ei de jurar-te a lentidão das eras.

Afigurar-me guerreira pudica

Só para colher tuas mãos.

Se minha guerra perder o rumo,

Encontrar-me-ás desarmada e fraca

E na fraqueza, desgraçada, sem prumo.

Tais queixumes usurparão dádivas

Aos meigos ignorantes,

E de tanto gritar esperanças

Faltar-me-á a força da lucidez.

Toda luz furtarei de escuridões eternas,

Ocultarei cada facho em nichos de meu olhar,

E olhando toda dor, em mim, não serão nada ternas.

Ai se encontrar-te em qualquer caminho,

Pedirei vingança à sabedoria,

Agora que perdi toda luxúria

Vem anunciar-te alquebrado!

Vou debruçar-me sobre o vento,

Equilibrar minha ira com tua ironia

Piedade. Ironizo assim, meu tormento.

UM SER OPORTUNO

Viajei sem sina e desamparada

Fiz voto e fiz foto bem resumidos

Cultivei festas como desvairada

Foi quando eu era menina

Criatura sem tempero

Que cantava cantos coloridos

Permeando o sal e o doce

Do passado

Foi como um sossego sussurrante

Não foi tanta felicidade

Nem foi tanta a tragédia

Foi somente um ego arrogante

Fogosa liberdade egoísta

Transborda mãos e ideias vãs

Da ânsia de abraçar o mundo

Ganhei um ósculo como identidade

Sentindo a colheita ainda em brotos

Olho a mesa que está posta

Sobre um aras ainda incompleto

O presente

Agoniza em mim

Nem tanta esperança

Nem tanta alegoria

Porque sei que tem fim

Com toda calma desfeita

Preencho o canto deste encanto

E choro deslumbrada

Quando chega em minh'alma

As venturas celeradas e diáfanas

Que se ocultam crédulas

No íntimo que sonha infinitos

O futuro

Vagueia no meu céu noturno

Nem tão divino

Nem tão maléfico

Um ser oportuno.

RAÇA

Raça é coragem

É dom divino

Quem maltrata

Não tem idoneidade

Nem honestidade

Vive de malandragem

Não se apieda de seus filhos

Nem possui amor próprio

Quer exibir casta

Mas só possui suja casca

Raça é coração

É amor universal

Quem maltrata

Não tem sensibilidade

Nem virilidade

Querem ser espertos

Às custa dos inocentes

Lucrar pelas mãos de Deus

Maculando sua palma

E negociando assim, sua alma.

O INÉDITO E O TEMPO

Inédito é o tempo, que surge entre o tempo, o espaço e o vácuo.

É um tempo que não passa, passou e está passando...

Inédito é o filho, que vai nascer com o nascimento,

É com o filho que nasce o tempo que não vai passar do tempo.

Inédito é o pai, que vai ser pai depois de filho,

E vai ser novo, e vai ser bobo, porque vai passar o tempo.

Inédita é a mãe, que vai nascer novamente ocupando o espaço do tempo.

Vai embalar o tempo, na madrugada embrulhado em fraldas...

Inédita é a paciência, que chega sempre atrasada,

Trazendo um tempo que fede a mofo, bolor dos ineditismos.

Inédita é a idade, de tão nova, brilha de esperanças.

Sempre faz a balança pender para o lado do mesmo tempo.

Inédito é um novo dia, porque ele chega nu e limpo,

Bate na janela com cinismo se achando o dono do tempo.

Inédito é o perdão, que o pecador não vai perdoar,

Vai deixar a cura para o tempo, porque só ele é argumento.

Inédito é o solo, nunca é o mesmo para os mesmos pés,

Mas os pés voam sem tempo, para um tempo que chamam de futuro.

Inédita é a serena calma das portas que se abrem ao amanhecer,

Porque ela só traz o tempo, mas questiona a boa vontade.

Inédita é palavra que invade a boca do inocente,

Que aflora com risos, na dúvida patética do tempo.

Inédita é a vergonha que se oculta na pressa,

Deixa passar em branco a vida, por falta de tempo.

Inédito é o homem, que transforma seu lar como exemplo de Pátria,

E com o tempo faz da Pátria seu lar como merecimento.

Inédito é o amigo, que estende a mão até no escuro,

Não faz do tempo um medo, mas da vida um grande tempo.

Inédito é o oculto, que fecha os olhos dos cegos que sabem tudo

Pela sabedoria do além tempo e do saber fecundo.

Inédita é a morte, que chega em dúvida e vai-se em luz,

Traz consigo o trauma do medo de nascer com pouco tempo.

Inédita é a oração, que fecha o dia da realidade,

E sonha um tempo que ora para todo o sempre.

Inédita é a utopia, que se acredita na promessa feita à massa,

Porque da necessidade faz-se crédulos em largo tempo...

PARA QUE SAIBAS

Para que saibas,

Não morri.

Vagueio qual colibri,

Para que sintas

Que vivi

O melhor de ti.

Para que ouças

Meus passos,

Bastam meus traços.

Para sentir-me

Através da alva lua,

Já não sonharei nua.

Para que me esqueças,

Finja infidelidade.

Meu ímpeto é de humildade.

Para teus sonhos

Exijo minhas lembranças,

Ímprobas heranças.

Para que saibas,

Não existi.

Em gotas pouco vivi.

Para que vivas,

Deixo-te meu dia

E minh’alma sem avaria.