LAVANDA

Adentrei em meu devaneio lúdico, com escassez de amor,

Com ideias nuas, pus-me a vaguear num campo de lavandas.

Ali jurei amores, traí impiedosa, um beijo infiel.

Avistei-o, estonteante, alucinado, ofertou-me guirlandas...

Dar-me, assim, evasiva a erodir apelos de delírios,

Exalando esta luxúria suada com sabor de lavanda,

Quase dantesca crônica a desvairar o êxtase dos santos,

Inconsequente fraqueza a razão, pensei, não sei por onde anda.

Um amor sem aparatos, com as mãos livres e ávidas.

Corpos quase embriagados a fazer juras insistentemente,

Por entre a inconsciência e a realidade tão fingida.

Desmazelados, envergonhados a mirar-se docemente.

Sugados pelas lavandas, ali saturados de jogos alheios,

Num fluir de cheiros, ver nas nuvens a estampa de uma paixão.

Afagar a volúpia, sem a palavra, e com o céu, todo na boca,

Acordar amada descalça como nunca, suspensa do chão.

CHUVA

Quando vem a chuva,

nem todos se escondem,

nem a simplicidade é tão singela.

É a terra que se banha

na canção das nuvens,

sob a vida.

A nossa, a que não existe mais...

Toda a vida,

e aos pássaros que respondem.

O sol com seu sorriso molhado

enamorado da lânguida era

que está a criar o caos

sob um grão de areia serenado,

e quando a chuva cai no mar

é o universo que rerflete

através de uma estrela,

e por sobre algum escombro

de uma história que lacera.

Quando amanhece o dia de chuva

o sorriso das árvores se envaidece

com um guarda-chuva irado.

Ele não guarda nada...

É como se a lama escorresse

de um sapato sem ser calçado,

então as vidinhas dos insetos

louvam ao alimento da água.

Até eles sabem que a vida é uma prece.

O dia fecha as portas para os omissos,

os que só sonham na noite,

e se a lua se pendura num relâmpago,

chega o poeta e a desprende.

Tenta enxugar-lhe o desespero,

que a deixa fincada só na madrugada.

Depois que o vento secou a água,

e pode ser do pranto, ou do céu...

Chega a saudade vagabunda tal qual um açoite...

FLORES

As flores não nasceram para ser pisadas.

Arcaica a ideia de jardins abandonados,

Não habitados.

Jardins existem

Onde as sementes caem de mãos dadas,

E os pés acolhem os que não desistem.

As flores morrem caladas e solitárias.

Os homens sofrem mesmo sem dor.

Fazem terror,

Desarmam a vida,

Inclementes, juntam-se aos iludidos párias,

Que esqueceram as flores na despedida.

As flores perfumam a prenhez da terra.

Aos caprichos de lágrimas e orvalhos.

Brotam carvalhos,

Sobre a quietude,

Onde o amor nunca se armou para a guerra,

Nem o instinto da fera perdeu a virtude.

As flores são serenas na vida e na morte.

Nas núpcias são brancas, na morte é betume

Alheio é o perfume,

A ornar a eternidade,

Para galgar em cores o último desígnio da sorte.

Com pesar, num buquê, sem escolher a idade.

As flores se deleitam num abraço sincero.

Nunca no crime em meio a páginas envelhecidas,

Sem ser suicidas,

Nunca pecaminosas.

Espreitando um fervoroso olhar singelo,

Numa amálgama fortuna de rosas.

SEMPRE CEDO

O amanhã é um final de tarde

Um mito

Ou uma longa nostalgia

É uma louca alegria

E se nada for dito

Uma maldita vaidade

Quando o tímido sol amanhecer

Com todo pudor

Possuirá toda manhã vadia

Culta ou sem sabedoria

Perceberá com muita dor

Que viver de noites é enlouquecer

O meio da tarde é confuso

Existe uma esperança

De um amanhã de alforria

Com festas, decepções e alegorias

É então que o juízo vira criança

E a desculpa um tempo obtuso.

ROTEIRO

SONHADOR

Tão sonhador vai o menino,

Que pensa viver só dormindo,

Nem quer o conforto do destino

Somente um conselho,

Que seja d’algum peregrino.

Vai pisando firme num dia ateu,

Qual sábio onipresente.

Pensando que o mundo é seu,

Nem sabe que a vida cresce,

E não vê que já se perdeu.

Para ele, é o dia quem cansa,

E crê que o ego pertence às pedras,

Guiando um pensamento que avança,

Conclui sua jornada cantando

Num ocaso duvidoso, sem esperança.

E vai o menino homem crescido,

Embalando seu sonho ainda dormindo,

Carrega um porvir desiludido,

Como se ainda a noite dormisse

Nos olhos do peregrino perdido.

CANTO DOS SINOS

Talvez a espera não perturbe o silêncio das vozes da alma

É que ser provável é ser inédito, basta ter calma

Quando os sinos badalam, os pássaros fogem das vozes

Dos homens que caminham sob o sol em meios atrozes

Nada na quietude espanta o pensamento que ilumina

Toda oração que o grito da vida implora, clama e anima

Na longínqua serenata que as ninfas criaram para o amor

Poucos corações foram encontrá-las ainda em flor

Porque o desencanto tornou-se mágoa contrita

Dois amores à cata de pássaros e sinos em prosa desdita

Foram-se em retalhos mal colocados num sereno abraço

Por onde a verdade do amor é bem mais sólida que um passo

E todo dia em desvario e choro, o medo da perda insana

Que a incapacidade faz crer que a distância engana

Numa sensação de desamparo em meio a sonhos mal feitos

Mas que o amor ensina a amar com ou sem jeitos

Podem os sinos fazer os pássaros voarem calados para o infinito

Mas não pode o homem imiscuir-se do que no amor está escrito

O QUE DITA A MINHA POESIA

Pertenço ao barro

À terra macia

Composta de campos

E densa mata soturna

De minha prenhez

Sou sua própria cria

O que dita minha poesia

Já nasce pronto

Pode ser ideia vazia

Meu maior pecado

É calar o pensamento

Lavar o cabelo com orvalho

Caído da boca do sereno

De uma noite solitária

Toda desnuda ao relento

O que dita minha poesia

Nasceu comigo num tempo

E agora me extasia

O que faço de mim mesma

É algo vil, inusitado

Proponho ao ‘dolce far niente’

Uma paixão descabida

Onde o perigo esmorece

E todo pudor foge aviltado

O que dita a minha poesia

Está contido no Universo

Ao amor somente contagia

NECESSITO

Necessito urgente

ganhar um livro de presente.

Pode ser de um parente,

de um indigente...

Qualquer gente.

Um livro nunca mente.

Minha necessidade

Não é uma vaidade.

Um livro conta sempre a verdade.

Se o autor não tem sanidade,

não o lerei por caridade,

Posto que este mundo é banalidade.

Necessito da linha escrita,

para livrar minh’alma esquisita,

pois se aqui sou maldita,

num livro serei bendita.

É que ouço a hora que dita

mensagens de uma vida pouco erudita.

SEM IDADE

REZA

Orei pensando em orar,

Mas baixinho, tão cabisbaixa...

Que deus não ouviria.

Orei, então,

Com clamor

E pedi, Senhor

Com cautela.

Pedi com força

Embrenhando-me no Universo

À cata de tua Mão.

Andei de braços abertos

Apertei o passo,

Porque tinha pressa

Deixei de lado minha imagem

Desnuda de toda matéria.

Orei pela miséria

Que eu própria investi.

Apesar de toda vida

Perdi vários caminhos,

E nada vi, além de mim....

Aquela reza do pobrezinho,

Que muita vez questionei

‘Será Deus um grande amor’?

Orei então,

E pedi, Senhor,

Que se for para sentir dor

Que seja somente para eu vencer,

Acender a vela,

E esperar tua luz

Com humildade, dizer amém.

Vento em Gaiolas

Faz tempo que não olho para o vento. Quando criança, pensava que vento eram as nuvens, mas logo descobri como agarrar o vento. Fácil, mas dramático.

Sempre que olhava para os pássaros imaginava que voavam como vento, logo, um pássaro seria vento.

Ainda criança, um dia, ao passar em uma loja de produtos agrícolas, observei que haviam gaiolas, muitas gaiolas com pássaros. Fiquei a pensar o quanto do vento estava ali preso.

Na minha concepção inocente aquilo era roubo!

Entrei sorrateiramente por uma das portas e fui postar-me junto a uma gaiolinha, onde um pássaro, miudinho com penugens branquinhas, cantava, e pensei: ora, quem foi que disse que o pássaro preso canta? Quem entende da linguagem de passarinho? Será que o vendedor da loja tinha certeza que ele cantava? Não. Mais tarde descobri que o canto do pássaro na gaiola não é melodia, é choro. Mas vamos ao tempo.

Ali estava o nadinha de vento que deveria estar solto. Ufa! Eu olhava para ele e me parecia ficar sem ar. Abri a gaiola e foi-se o ventinho, e ele voou e voou até eu sentir a lufada  com cheiro de penas; senti também um belo puxão de orelha, doeu só a orelha, meu coração estava feliz. Saí correndo. Eu havia liberto um pouco de vento.

Fui crescendo e os ventos quase ficaram insignificantes, pois de repente não eram mais pássaros, e sim, o tempo.

Dói-me a alma quando lembro de todos os pássaros presos, de quanto vento eu podia ter doado para o tempo.

Hoje o vento não me atrapalha se ele vem sem tempo, mas quando traz o tempo... Ah, aí sim, sonho em aprisioná-lo em gaiolas, e ser má, e dizer a ele que não cante, nem chore, que é preciso ficar parado uns instantes para eu poder contar os pássaros.

Ainda preciso decifrar as nuvens. Agora que cresci, só sinto o tempo, o vento vem quando chove. Gaiolas e pássaros continuam a existir.

Agora luto para extrair a calmaria das nuvens porque se me faltam pássaros, o tempo escorre das gaiolas que outrora aprisionavam o vento.

CIÚME

Nada é meu, mas quero o ar,

quero até o sopro da nuvem

até onde alcança o mar.

Então, os incrédulos têm ciúmes,

porque quero e possuo

tão pouco e tudo,

e para a vida, tempo e morte são imunes.

Quando a terra seca emudece,

meu pranto cai silencioso.

Não é vaidade, esta não enobrece.

É o ciúme de vê-la em total humildade,

triste e caridosa,

e eu duvidava de sua prenhez,

que sempre gerou somente honestidade.

Sei mais que tudo do nada.

Sempre que perco minha partida

Vem o ciúme da louca jornada,

pois são cúmplices os pensamentos

guardados, para serem usados em vão,

em minh’alma deslumbrada,

que possui tudo, menos discernimentos.

UMA NOITE

A noite é um palco iluminado

rendilhado de poesia.

É um breu devasso...

Sempre oculto nos braços lúdicos

da irrequieta nostalgia.

Basta uma noite

Para que o tempo corra deitado.

Esta noite há uma história,

que não pertence ao mundo.

Enroscada numa valsa,

nos lábios ébrios do vento...

É como um poço sem fundo

esta ternura noturna.

Será sempre uma paixão sem memória

Ai de quem diz adeus à madrugada

sem um abraço safado no Universo!

É deitar-se ao relento...

Com os olhos fixos na saudade

das mentiras de um sonho inverso.

E basta uma noite,

para chorar uma vida por nada.

ILUDIR

Se Deus não perdoasse as faltas,

e faltasse com as sementes,

desgarrado seria o homem,

que sem graça

não colheria as flores,

que da terra engraça

como humilde presente.

São cinzas, as aquarelas do medo,

e amedrontada fica a procura

onde o luar esconde o amante,

sob um sol de meia taça,

de uma verdade que ilude

os alheios e tontos na praça,

findando assim, a jornada impura.

Mas se Deus questionar a criatura,

crendo em pontes e espessuras,

vai cobrar do caos até a doçura,

espremendo da solidão sua penúria.

O homem tanto orou para catar ovelhas,

que chamou toda injúria,

para morrer de amarguras.

TATUAGEM

Quando moça, dezesseis ou dezessete anos, pensava em fazer uma tatuagem. Mas o quê? Flor, lua, estrela, guitarra, lira...? Pensei até numa de Papai Noel.

O local também deveria ser estratégico, visível e invisível. Não poderia aparecer em demasia e nem ficar tão oculta. Escolhi, então, a omoplata esquerda.

Pensei, questionei e remoí esta ideia. E se me perguntassem o porquê da tatoo, teria que dizer ‘não sei’. E na época não sabia mesmo. Hoje sei que cabeça de adolescente é um vaso cheio de flores murchinhas. E saberia dizer também, hoje, que as melhores tatuagens nós mesmos fazemos dentro de nós. Mas adornos não se discutem.

Nesta época fui para uma praia. Como não gosto de permanecer no sol, prefiro apreciar a aurora e a água, fui caminhar sobre a areia.

Adiante ia uma senhora, com seus 70 anos bem puxados, andava muito lentamente. Alcancei-a e vi algo na parte posterior de seu pescoço. A princípio pensei que fosse um inseto grande, mas era grande em demasia para ser inseto. E se fosse um molusco? Como teria ido parar ali?

Aproximei-me mais e vi. Era uma tatuagem imersa em meio às rugas. Cheguei quase em cima e li ‘meu grande amor’. Fiquei emocionada, senti um aperto no coração, uma dor de finitude, uma inquietação.

Se ela está a andar só pela praia, onde andará seu grande amor? Dormindo ainda? É possível, os homens dormem mais. Divorciada? Talvez. Viúva? É isto.

Assim, fui andando, ora a bombordo, ora a estibordo, para que ela não notasse minha curiosidade. Mas parecia que ela sentia meu pensamento e tantas perguntas me fiz! Ali, entre e areia e o mar, havia alguém com uma história de amor sem palavras, solitária. Não me contive e a abordei.

- A senhora vem caminhar todos os dias?

- Sim, filha. É o melhor momento do meu dia, ver que a vida nasce cheirosa, e por inteiro. Bom que jovens apreciem isto também. Disse-me ela.

- Gostei da sua tatuagem. Esta é pra toda vida.

- Ah, a cicatriz, você quer dizer? Porque a tatuagem, mesmo, durou pouco.

Com medo de ser audaciosa, fiz-lhe a pergunta mais cretina que havia por perto.

- A senhora enviuvou?

- Vou contar para você o que foi ‘meu grande amor’. Eu tinha a sua idade, e durou oito meses. Foram oito meses para o resto de minha vida. Acreditei que o amor poderia ser gravado, escrito, exibido... Que seria meu Príncipe Encantado. Duvidei que deixasse marcas também na alma. Sabe o que é esta tatuagem? Paixão. Grande amor foi o que eu idealizei. Muito tarde descobri que o Príncipe Encantado mora no brejo e faz ‘croac’.

- A senhora teve uma desilusão, não foi?

- Sim, e ela é minha companheira. É o livro que não escrevi. Mas você gostou da frase ‘meu grande amor’, certo?

- Como era este grande amor? - Fiquei curiosa, um homem merecer tamanho empenho!

- Você vai achar graça do meu trocadilho, mas realmente ele era um amor grande, 1,80m de altura, mas de um ‘grande amor’ só teve ideias, e a mais concreta foi esta tatuagem.

O tempo foi passando, fiquei parada, em suspense. Amor então tem vários significados, pensava comigo mesma. Seguimos caminhando, e nem sentimos o sol nos castigar.

- Vamos entrar na água?

- Não! - Esquivou-se ela.

- Uso fralda, molhar vai ficar ridículo.

Ah, não! Tatuada e de fraldas. Jamais!

Foi aí que desisti da minha.

Fomos para uma sombra a confabular sobre o tempo, mas eu já não estava mais vivendo aquele instante.

Pensei que, se aquela tatuagem trazia uma tão linda frase e ela chamava de cicatriz, o que seriam as cicatrizes então, dentro de sua alma?

Tive vontade de falar alguma coisa, algo que uma adolescente pudesse consolar uma vida de mais de setenta anos. Odeio chavões tipo ‘a vida é assim...’

‘Assim’, sem coletivo, de um modo só seu, num silêncio que o tempo vai levando e criando, com toda graça e também desgraça, de uma vida de esperanças, igual tatuagem em pele imatura.

Hoje, admiro as tatuagens em todas as pessoas. É arte. Tatuadores  são

artistas. Sou criteriosa, aliás, com todo e qualquer tipo de arte. Logo,  tatuagem é uma bela arte.

Mas não me arrependo de não ter feito uma. Porque para isto, teria que dar uma espiada no futuro, e assim, para tantas coisas que fazemos hoje.

SENTIMENTO D'AMOR

Um sentimento tão grande

que me faz crer em Deus

algo tão contramão...

Às nossas vidas em dúvidas.

Tão sutil quanto o orvalho,

e tão dramático quanto a fome.

No entanto, tão simples,

que nos dá milhares de atalhos.

Quando os pássaros

alçam voo do meu coração,

Orientando-se pelo chamado do ninho,

é de fato uma causa justa,

que retornam sempre unidos.

Há um sentir desvairado.

um querer e ficar para sempre...

Em ninhos cheios de alaridos.

É assim, ou nunca será.

Talvez...Cometer suicídio.

Oh! Dramaticidade exposta!

Estas asas quase arrancadas

do primeiro voo qual um condor.

Tanto pedir que o tempo pare.

depois chutá-lo para longe...

É que tudo se sente quando existe amor.